On fire

I' m standing on the edge of me

I'm standing on the edge of everything I've never been before

Tiempo sin tiempo

 Preciso tiempo, necesito ese tiempo

que otros dejan abandonado

porque les sobra o ya no saben

que hacer con él...

Tiempo

en blanco

en rojo 

en verde

hasta en castaño oscuro

No me importa el color 

Cándido tiempo

que yo no puedo abrir

y cerrar

como una puerta...

Tiempo para mirar un árbol, un farol

para andar por el filo del descanso,

para pensar qué bien hoy es invierno

Para morir un poco 

y nacer enseguida

y para darme cuenta

y para darme cuerda

Preciso tiempo, 

el necesario para chapotear unas horas en la vida

y para investigar por qué estoy triste

y acostumbrarme a mi esqueleto antiguo

Tiempo para esconderme

en el canto de un gallo

y para reaparecer

en un relincho

Y para estar al día

para estar a la noche

Tiempo sin recato y sin reloj

Vale decir preciso

o sea necesito

digamos que me falta

tiempo sin tiempo...

Mario Benedetti

Olvido consumido

A veces el mundo te declara la guerra cuando menos quieres luchar. Ataca cuando te ve débil. Y ahí estás, desarmado y pidiendo una misericordia que no pensaste que te fuera a hacer falta. Estás en el suelo, tirado y buscando la fuerza para hacerle frente. Y es así, cuando te golpean y caes, cuando lo entiendes. No hay más refugio que el que uno mismo se crea, ni más corazón que el que se cree tener. No hay nadie más que te proteja y te sujete en el batacazo mas que tu propio yo, estás solo.

Entonces ves que no hay compasión, ni lealtad, ni recuerdo que no se borre con un nuevo amanecer más placentero. Sólo eres un hoy del que no se sabe bien su duración, un ahora y un aquí que desaparecerá con tus cenizas un mañana. Y junto a tu presencia se esfumará tu risa, se esfumará tu voz, tus buenas causas y el dolor que causaste. Se esfumará el tiempo que diste a aquellos a los que le careció, el bien, el mal; todo lo que diste de ti, y lo que te dieron, sólo quedará eso, olvido consumido.

Quiéreme si te atreves

En este vídeo aparece una canción preciosa "La vie en rouse"(La vida en rosa) interpretada por Edith Piaf y acompañada de imágenes de una película francesa que vale la pena ver, "Jeux d'enfants", "Quiéreme si te atreves" en español. 

La película trata sobre dos niños, Sophie y Julien, quienes un día deciden jugar al curioso juego de "capaz o incapaz". Los niños van creciendo hasta convertirse en jóvenes adultos y con ellos crecen también los retos que dejan entrever una relación amor-odio entre los protagonistas. Lo que comenzó como un atrevido juego, acaba convirtiéndose en mucho más, en una forma de vida.

Antes del odio, Miguel Hernández

Hoy cumpliría 102 años Miguel Hernández, uno de los grandes poetas españoles, y sin duda el referente de mi tierra. Su obra es digna de admirar así como la vida que le tocó vivir. 

Antes del odio

Beso soy, sombra con sombra.
Beso, dolor con dolor,
por haberme enamorado,
corazón sin corazón,
de las cosas, del aliento
sin sombra de la creación.

Sed con agua en la distancia,         
pero sed alrededor.

Corazón en una copa
donde me lo bebo yo
y no se lo bebe nadie,
nadie sabe su sabor.
Odio, vida: ¡cuándo odio
sólo por amor!

No es posible acariciarte 
con las manos que me dio 
el fuego de más deseo,
el ansia de más ardor.
Varias alas, varios vuelos
abaten en ellas hoy
hierros que cercan las venas
y las muerden con rencor.
Por amor, vida, abatido,
pájaro sin remisión.
Sólo por amor odiado,
sólo por amor.

Amor, tu bóveda arriba
y no abajo siempre, amor,
sin otra luz que estas ansias,
sin otra iluminación.
Mírame aquí encadenado,                               
escupido, sin calor,
a los pies de la tiniebla 
más súbita, más feroz,
comiendo pan y cuchillo
como buen trabajador
y a veces cuchillo sólo,
sólo por amor.

Todo lo que significa
golondrinas, ascensión,
claridad, anchura, aire,
decidido espacio, sol,
horizonte aleteante,
sepultado en un rincón.
Esperanza, mar, desierto,
sangre, monte rodador:
libertades de mi alma
clamorosas de pasión,
desfilando por mi cuerpo,
donde no se quedan, no,
pero donde se despliegan,
sólo por amor.

Porque dentro de la triste
guirnalda del eslabón,
del sabor a carcelero
constante, y a paredón,
y a precipicio en acecho,
alto, alegre, libre soy.
Alto, alegre, libre, libre,
sólo por amor.

No, no hay cárcel para el hombre.
No podrán atarme, no.
Este mundo de cadenas
me es pequeño y exterior.
¿Quién encierra una sonrisa?
¿Quién amuralla una voz?
A lo lejos tú, más sola 
que la muerte, la una y yo.
A lo lejos tú, sintiendo
en tus brazos mi prisión,
en tus brazos donde late
la libertad de los dos.
Libre soy. Siénteme libre. 
Sólo por amor.


 Biografía

Nació en Orihuela el 30 de octubre de 1910. Hijo de un contratante de ganado, su niñez y adolescencia transcurren por la aireada y luminosa sierra oriolana tras un pequeño hato de cabras. En medio de la naturaleza contempla maravillado sus misterios: la luna y las estrellas, la lluvia, las propiedades de diversas hierbas, los ritos de la fecundación de los animales. Por las tardes ordeña las cabras y se dedica a repartir la leche por el vecindario. Sólo el breve paréntesis de unos años interrumpe esta vida para asistir a la Escuela, donde estudia gramática, aritmética, geografía y religión, descollando por su extraordinario talento. 

En 1925, a los quince años de edad, tiene que abandonar el colegio para volver a encargarse de las cabras. Pero sabe embellecer esta vida monótona con la lectura de numerosos libros de Gabriel y Galán, Miró, Zorrilla, Rubén Dario, entre otros, que caen en sus manos y depositan en su espíritu ávido el germen de la poesía. A veces se pone a escribir sencillos versos a la sombra de un árbol realizando sus primeros experimentos poéticos. Al atardecer merodea por el vecindario llegando a conocer a Ramón y Gabriel Sijé y a los hermanos Fenoll, cuya panadería se convierte en tertulia del pequeño grupo de aficionados a las letras. Ramón Sijé, joven estudiante de derecho en la universidad de Murcia, le orienta en sus lectura, le guía hacia los clásicos y la poesía religiosa, le corrige y le alienta a proseguir su actividad creadora. El mundo de sus lecturas se amplía. El joven pastor va llevando a cabo un maravilloso esfuerzo de autoeducación con libros que consigue en la biblioteca. Poco a poco irá leyendo a los grandes autores del Siglo de Oro: Cervantes, Lope, Calderón, Góngora y Garcilaso, junto con algunos autores modernos como Juan Ramón y Antonio Machado. Desde 1930 Miguel Hernández comienza a publicar poemas en el semanario El Pueblo de Orihuela y el diario El Día de Alicante. 

 Primer viaje a Madrid

Poseído por la fiebre de la fama, en diciembre de 1931 se lanza a la conquista de Madrid con un puñado de poemas. Un par de revistas literarias, La Gaceta Literaria y Estampa, ante su presencia en la capital piden un empleo o apoyo oficial para el "cabrero-poeta", las semanas pasan y, a pesar de la abnegada ayuda de unos cuantos amigos oriolanos, tiene que volverse fracasado a Orihuela. Pero al menos ha podido tomarle el pulso a los gustos literarios de la capital que le inspiran su libro Perito en lunas (1933), extraordinario ejercicio de lucha tenaz con la palabra y la sintaxis, muestra de una invencible voluntad de estilo. Tras este esfuerzo, el poeta ya está forjado y ha logrado hacer de la lengua un instrumento maleable. En Orihuela continúa sus intensas lecturas y sigue escribiendo poesía. También sus amigos le preparan alguna actuación en público. En el Casino de Orihuela recita y explica su "Elegía media del toro". 

 Segundo viaje a Madrid

Un día, al salir de su trabajo, en una notaría de Orihuela, conoce a Josefina Manresa y se enamora de ella. Sus vivencias van hallando formulación lírica en una serie de sonetos que desembocarán en El rayo que no cesa (1936). Las lecturas de Calderón le inspiran su auto sacramental Quien te ha visto y quien te ve y sombra de lo que eras, que, publicado por Cruz y raya, le abrirá las puertas de Madrid a su segunda llegada en la primavera de 1934. Allí se mantiene con un empleo que le ofrece José María de Cossío para recoger datos y redactar historias de toreros. En Madrid su correspondencia amorosa no se interrumpe y la frecuente soledad inevitable en la gran ciudad le hace sentir nostalgia por la paz e intimidad de su Orihuela. Las cartas abundan en quejas sobre la pensión, rencillas de escritores, intrigas, el ruido y el tráfico. Así es que en cuanto le es posible vuelve a su pueblo para charlar con los amigos, comer fruta a satisfacción y bañarse en el río. Aunque lentamente, va creándose en Madrid su círculo de amigos: Altolaguirre, Alberti, Cernuda, Delia del Carril, María Zambrano, Vicente Aleixandre y Pablo Neruda. Si Ramón Sijé y los amigos de Orihuela le llevaron a su orientación clasicista, a la poesía religiosa y al teatro sacro, Neruda y Aleixandre lo iniciaron en el surrealismo y le sugirieron, de palabra o con el ejemplo, las formas poéticas revolucionarias y la poesía comprometida, influyendo, sobre todo Neruda y Alberti, en la ideología social y política del joven poeta provinciano. Superada esta crisis, Miguel Hernández es ya un poeta hecho y comienza a crear lo más logrado y genial de su obra.

 La Guerra Civil

Miguel Hernández toma con entereza el estallido de la Guerra Civil en julio de 1936. No solamente entrega su persona a la República, sino que también su creación lírica se trueca en arma de denuncia, testimonio, instrumento de lucha entusiasta, silenciosa y desesperada. Como voluntario se incorpora al Regimiento, después de un viaje a Orihuela para despedirse de los suyos. Se le envía a hacer fortificaciones cerca de Madrid. Emilio Prados logra que se le traslade a la Compañía del Cuartel General de Caballería como Comisario de Cultura del Batallón de El Campesino. Va pasando por diversos frentes: Boadilla del Monte, Pozuelo, Alcalá. En plena guerra logra escapar a Orihuela para casarse el 9 de marzo de 1937 con Josefina Manresa. A los pocos días tiene que marchar al frente de Jaén. Mantiene una vida agitadísima de continuos viajes y actividad literaria. Todo esto y la tensión de la guerra le ocasionan una anemia cerebral aguda que le obliga por prescripción médica a retirarse a Cox para reponerse. Varias obras de Teatro en la guerra y dos libros de poemas han quedado como testimonio vigoroso de este momento bélico: Viento del pueblo (1937) y El hombre acecha (1939). Su primer hijo, Manuel Ramón, nació el 19 de diciembre de 1937, pero murió en la infancia. Meses más tarde llegó su segundo hijo, Manuel Miguel (4 enero de 1939 - 1984).

El poeta en la cárcel

En la primavera de 1939, ante la desbandada general del frente republicano, Miguel Hernández intenta cruzar la frontera portuguesa y es devuelto a las autoridades españolas. Así comienza su larga peregrinación por las cárceles. Difícil imaginarnos la vida en las prisiones en los meses posteriores a la guerra. Inesperadamente, a mediados de septiembre de 1939, es puesto en libertad. Fatídicamente, arrastrado por el amor a los suyos, se dirige a Orihuela, donde es 

encarcelado de nuevo en el seminario de San Miguel, convertido en prisión. El poeta -como dice lleno de amargura- sigue "haciendo turismo" por las cárceles de Madrid, Ocaña, Alicante, hasta que en su indefenso organismo se declara una "tuberculosis pulmonar aguda" que se extiende a ambos pulmones, alcanzando proporciones tan alarmantes que hasta el intento de trasladarlo al Sanatorio Penitenciario de Porta Coeli resulta imposible. Entre dolores acerbos, hemorragias agudas y golpes de tos, Miguel Hernández se va consumiendo inexorablemente. El 28 de marzo de 1942 muere a los treinta y un años de edad. 

LA TENTACIÓN

Mordí la manzana prohibida, aún sabiéndolo no me resistí.

Caí en el engaño olvidando pretensiones.

No valió la previsión de los destrozos, por clara e inevitable que fuera.

Imposible no caer en la tentación de un manjar así,

recuerdo no probar jamás un sabor tan dulce,

y a la vez tan amargo.

Al morder ya no cabía duda; iba a ser mi perdición.

¡Y de qué manera!

Delicada y sutil, jugosa y letal.

Penetró en mí su veneno, invadiendo cada espacio de mi cuerpo,

cada poro de mi piel.

Transitando por mis venas, paralizándome,

y emitiendo en mí una tortura implacable.

Se expandió como un gas que revolvía mi ser, impidiendo la respiración,

mientras acrecentaba mis pulsaciones.

Y en ese momento la vi tan cerca,

la muerte. Una muerte dolorosa como ninguna, inevitable.

Me dejó sin aliento. Desgarró mis entrañas.

A pesar de los suplicios no cesó,

se había extendido, iba a ser mortal.

Fui muriendo poco a poco.

Y ahí estaba ella, acongojada, apenándose de mí,

como si fuera un perro sin dueño.

Pero su efecto no tuvo compasión ninguna.

La más perfecta atracción acababa conmigo,

y yo lo sabía. Siempre lo supe.

Aún así, no fui creada lo suficientemente piadosa 

como para no quedar absorta por un placer tan colosal.

Se acaba

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.

Se va mi cara en un óleo sordo;

se van mis manos en azogue suelto;

se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!

Si yo te odiara, mi odio te daría en las palabras, rotundo y seguro.

Gabriela Mistral

Una aguja en un pajar

Si supieras lo que hay dentro todo cambiaría,

si quisieras ver más allá de lo que te permiten tus ojos,

si sintieras tan sólo un momento que vale la pena.

Si creyeras lo que habla mi mirada y dejaras a un lado las palabras.

Porque mis palabras no encuentran sentido cuando estás cerca,

ni demuestran el valor de lo que no pueden contar mis labios.

De mi niñez aprendí que las cosas no siempre son lo que parecen.

De mi juventud que no hay más ignorante que el que no quiere saber,

ni más ciego que el que no quiere ver.

Marilyn Monroe

Si no puedes soportarme en mis peores momentos, entonces estoy segura de que no me mereces en mis mejores

Silencio

Buenos días princesa

Como el pez que se muerde la cola

Ana Monzo Román

No hay que hacer ilusiones hechas de piedra...

mañana podrían ser arena. 

Arnida García

¡Despierta!

Como un reloj atrofiado paras el tiempo. Viviendo dormido evitas el dolor, pero también pierdes vida. Sal de tu mundo y enfréntate al miedo de intentar olvidar. Despierta, que la realidad es dura y asusta pero es mejor hacerle frente que escapar.

Necesito que creas que todo puede ser diferente, de otro color. Que creas en la esperanza, en una ilusión que has dejado perdida. En una sonrisa sin miedos. Que me abrace tu alma y vuelvas a empezar. Pero no como el principio de algo que ya has vivido. No será el principio de ningún final.

Ni todo el dolor del mundo merece dejar de lado el vivir intensamente. Arriesgar y caer, pero levantarse y volver a saltar.

Busca la alegría de vivir en las pequeñas cosas, en los momentos en que no se piensa, sólo se vive. En el olor de las rosas, el cantar de los pájaros. En la sonrisa que te regalo y que ya es tuya, que la tuya está conmigo, en mi cabeza, acompañándome en sueños.

Nada te puede quitar las ganas de soñar, de sentir que vuelas, de olvidarte de todo y de dejarte llevar, sintiendo que sin nada lo tienes todo.

De llegar lejos, vivir deprisa y despacio al mismo tiempo, de reír sin temor de que vendrán tiempos peores, volar con los pies en la tierra, sentir como si fuera la primera vez...

El tiempo pasa cruel y no lo quieres ver, la vida no perdona si no actúas y sólo te evades. Se nos está haciendo tarde. El dolor se sufre y nos obliga al olvido, como un mal día, pero los buenos momentos siempre estarán con nosotros, dándonos aliento, recordándonos que vale la pena intentarlo, que siempre lo vale. No esperes, ¡despierta!
Que bien se sabe que quien no arriesga no gana. Y la ambición de algo mejor no se ha de perder. 

Vence al miedo y déjalo con el mio, que lo he apartado lejos de aquí. Cada minuto, cada segundo puede ser diferente.

Fallar y caer está en nuestras manos, ¿por qué no intentarlo?

Dejamos de jugar, de hacer travesuras, de soñar. Olvidamos nuestra infancia, nuestra franqueza, nuestras locuras, porque nos hicimos mayores o por perder las ilusiones que nos impulsaban en nuestra niñez. Crece, madura y no pierdas nunca la fe y la frescura del niño que llevamos dentro. 

Francis Aragón

El delito de los que nos engañan no está en el engaño, sino en nos obligan a dejar de soñar que no nos engañarán nunca.

Víctor Ruiz Iriarte

Alfonsina Storni - Alma desnuda

Soy un alma desnuda en estos versos,

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos. 

Alma que puede ser una amapola

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola. 

Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares

Y duerme dulcemente en una grieta.

Alma que adora sobre sus altares

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.

Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.

Alma que cuando está en la primavera

Dice al invierno que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.

Alma que cuando nieva se disuelve,

En tristezas clamando por las rosas

con que la primavera nos envuelve.

Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto sin fijar distancia,

Y les dice: libad sobre las cosas.

Alma que ha de morir de una fragancia

De un suspiro de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.

Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega.

Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.

Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de las estrella.

Alfonsina Storni (1892-1938), escritora argentina nacida en Suiza en 1892, en la región de habla italiana. Vivió en Rosario, estudió Magisterio en la Escuela Normal y fue profesora de arte dramático, hizo alguna incursión en el teatro, pero lo más conocido de su obra son sus libros de poemas.

Comenzó su carrera literaria en 1916 con La inquietud del rosal, que recoge las sugestiones intimistas y sentimentales de un post-romanticismo, y publicó El dulce daño (1918), Irremediablemente (1919) y Languidez (1920).

Después realizó viajes a Europa, en 1930 y 1934, que influenciaron en su obra, se sumó a este cambio, su azarosa vida amorosa y su lucha por el papel de la mujer en la sociedad de la época, además de manejar el tema de la sinceridad erótica. Publicó en esta etapa Mundo de siete pozos (1934) y Mascarilla y trébol (1938). Escribe con menos cánones, y con expresión libre y desprejuiciada.

Se suicidó en 1938 en Mar del Plata, sintiendo la impotencia ante el dolor producido por el cáncer de mama. La noche anterior a que se tirara al mar en la playa La Perla, escribió un poema, que envió al diario argentino La nación, y que fue publicado con su necrológica: “Voy a dormir”, poema que se cree que estaba dirigida a su hijo.

Ruido

Pura melancolía. Momentos de esos en que el silencio invade la casa y crees que se te cae todo encima. Añoras las risas, las voces, los perfumes, el desorden, los portazos, los besos e incluso las peleas. Eso es todo lo que necesitas, el ruido.

Héroe

Persigue tu objetivo

Arriesgar lo que soy por lo que puedo ser.

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo
                                                         
pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti

TIRED

Sueños rotos

El tiempo se ha agotado y ya no hay marcha atrás.

No quedan dudas, no quedan sueños, 

ya no hay razón ni ser que te acerque a mí.

El tiempo ha sido cruel conmigo y acaba aquí.

Rompiendo esperanzas, cerrando las puertas

que un día dejaste abiertas sin un porqué.

No hay un "puede ser" ni ningún "algún día"

aunque yo todavía los recuerde.

Sólo queda dejar entrar a ese nunca

que tantas veces me he negado a asumir.

Nunca olvidaré los momentos sin aliento,

nunca volveré a sentir tu piel,

ni viviré en la inocencia, que me hizo dártelo todo.

Acaba el gran silencio y llega el fin. 

Vivir en pausa acaba aquí, hoy,

con palabras que atraviesan.

Noches en vela que hoy no sirven de nada.

Queda lejano, todo cuanto viví contigo, nuestro deseo.

Pero cuando escucho nuestras canciones aún puedo sentirte,

aún puedo recordarte.

En aquella playa, bajo ese cielo repleto de estrellas, 

cuando tus brazos eran mi mejor refugio,

cuando luchaba por destruir tu dolor.

Y ahora se hace tan difícil creer en el destino,

en la eternidad, en no rendirse y en la palabra.

Creer en luchar, en promesas, e incluso en que exista el amor.

Y es que si existe me ha engañado.

¿Qué quedó del para siempre?

Un día me lo entregaste, o eso dijiste.
Que pronto regresarías, que había tiempo para todo.
Y esperando me quedé, y sufriendo no me rendí.
Y así caí en el engaño de tus besos,
de tus promesas rotas y de un futuro juntos que nunca llegó,que nunca llegará.

Y como extraños te veo,
Y como extraños finjo ser feliz.
Y como extraños río mientras lloro por dentro,
mientras te alejas y te añoro,
mientras sales de mi vida, sin ningún perdón.

Qué caro es el tiempo...

¡Estúpidos!

Hoy me ha venido a la mente una de esas frases que de cada cierto tiempo me obligo a recordar:
"Me lamentaba de no tener mejores zapatos, hasta que vi a un hombre que no tenía pies".

Este proverbio siempre me ha ayudado a recordar que por muy mal que vea mi situación, debemos mirar a nuestro alrededor antes de quejarnos. Tenemos tendencia a creernos el centro del mundo, a tratar nuestros problemas como si fueran los únicos que existen y los más importantes. Siempre hay alguien que está peor que tú, que tiene más necesidades que tú, que sufre más que tú. Debemos pararnos a pensar si es realmente importante aquello que ansiamos tener, si lo son nuestros problemas, nuestras "necesidades" y tan sólo en un par de minutos llegaremos a la conclusión de que no tenemos derecho a quejarnos.

La estupidez humana puede llegar hasta límites insospechables. El inconformismo piensa y actúa por nosotros, aunque más que el inconformismo, nuestros caprichos. Siempre queremos más y mejor, y no apreciamos lo que tenemos. Cuando no tenemos móvil nos sentimos desgraciados por ello, cuando lo tenemos, seguimos sin estar contentos porque queríamos uno con Internet, cuando lo conseguimos queremos uno que acaba de salir, más moderno y rápido. Y así con todo: ropa, coches... Y también en todos los aspectos de nuestra vida. Siempre queremos un cuerpo mejor, otro color de ojos o un pelo diferente. Sólo hacemos que quejarnos, que pedir más, cuando en realidad tenemos mucho más de lo que nos hace falta. ¿Quién tenía Internet o móvil hace tan sólo unos años? Nadie, y podían ser felices. Mucha gente envidia a los famosos, a la gente rica, o al vecino de al lado. Todo el mundo quiere tener más, cuando a menudo quien más tiene es también el más infeliz. Somos hipócritas. Tenemos de todo y seguimos queriendo justamente todo aquello que no tenemos.

Esta misma situación aplicada a la vida amorosa es la que cada vez es más frecuente y siempre me lleva de cabeza. Me pregunto si es algo innato el hecho de que siempre queremos a quien no tenemos, e ignoramos o infravaloramos a quien va detrás de nosotros y vemos como "fácil". Lo mismo ocurre cuando nos obsesionamos por conseguir a alguien que vemos como "difícil". Cuando conseguimos nuestro propósito con esa persona sentimos que ya no es lo mismo, que ya no la queremos o deseamos como lo hacíamos antes. Cuando conseguimos que nos quieran ya no queremos nosotros, y no nos damos cuenta el daño que hacemos hasta que somos nosotros los que lo sufrimos. 
Por esto y por mucho más, me permito afirmarlo: ¡Somos realmente estúpidos!


Esta mañana estaba desayunando mientras veía Espejo Público , cuando ha salido un reportaje sobre el crimen de Loft que me ha impactado muchísimo. "Mata a su mejor amiga para cobrar su seguro de vida". ¿Hay algo más inhumano? http://www.antena3.com/programas/espejo-publico/noticias/maria-angeles-molina-angie-condenada-anos-prision_2012031900051.html

Love Happens

Capítulo 1:

A veces, pese a que te esfuerces porque ocurra lo contrario, la vida te da limones.

Cuando esto ocurre tienes dos opciones:

puedes poner cara de amargado,

o prepararte una limonada.

¿Quién quiere cubitos?

El único hombre que nunca comete un error es aquel que nunca hace nada

Algunos se equivocan por temor a equivocarse

¿Quieres ser sirena o ballena?

Hace algún tiempo, en una ciudad de Francia, había un cartel en la entrada de un gimnasio que decía: "ESTE VERANO ¿QUIERES SER SIRENA O BALLENA?" junto a una foto de una joven espectacular. Se cuenta que una mujer, de la que nunca se conoció su aspecto físico, respondió a la pregunta de esta forma: 

Estimados señores,

Las ballenas estan siempre rodeadas de amigos (delfines, focas, leones marinos, humanos curiosos). Tienen una vida sexual muy activa, se quedan embarazadas y tienen ballenitas de lo más tiernas a las que amamantan. Crían a sus pequeños con mucho cariño. Se lo pasan bomba con los delfines poniéndose moradas de gambas. Juegan y nadan surcando los mares, conociendo lugares tan maravillosos como La Patagonia, el Mar de Barens o los arrecifes de Coral de la Polinesia.

Las ballenas cantan muy bien y hasta graban CD's. Son animales impresionantes y muy queridos. Casi no tienen más depredador que los humanos. Son queridas, defendidas y admiradas por casi todo el mundo.

Las sirenas en cambio no existen. 
Pero si existieran harian cola en la consulta del psicologo debido a un problema de desdoblamiento de la personalidad, ¿mujer o pescado? No tendrían vida sexual ¿por dónde? Así que tampoco podrían tener hijos. Son bonitas, es verdad, pero solitarias y tristes. Además, ¿quién querría a su lado a una chica que huele a pescadería? 

Sin lugar a dudas, yo prefiero ser una ballena.
PD: En una época en la que los medios de comunicación nos meten en la cabeza la idea de que sólo las delgadas son bellas, yo prefiero disfrutar de un helado con mis hijos, de una buena cena con un hombre que me haga vibrar, comer, beber y divertirme con mis amigos. Nosotras, las mujeres, ganamos peso con el tiempo porque al acumular tanta información en la cabeza, cuando ya no hay más espacio, se reparte por el resto del cuerpo. Así que no estamos gordas, somos tremendamente cultas. 

Por eso, a partir de ahora cada vez que te mires el culo en el espejo piensa: 

¡Madre mía, qué lista soy!

A la mujer que me escribió este texto hace unos cuantos años ya... La misma que me enseñó muy bien una teoría que ella nunca llevó a la práctica. A ella le agradezco el coraje de haberme enseñado a no caer nunca en los errores que ella misma cometió.